[старый добрый Тигрррь]

(...)
нет никого, ничего, никогда.

Где бы я ни был — на черном ветру

в черном снегу упаду и умру.

Будет завод надо мною гудеть.

Будет звезда надо мною гореть.

Ржавая, в странных прожилках,
звезда,

и — никого, ничего, никогда.

Б. Рыжий

Comments

[Иннуся]

Стихи хорошие, но меня пугает их настроения... А точнее - твои, выражающиеся в этих строках.

[старый добрый Тигрррь]

Иннуся, не боись. Рыжий, конечно, грустно кончил. Но что с ним поделать....Поэт ж!
Когда мне совсем грустно, начинаю читать стихи. Особенно Рыжего... Заешь, на каком-то из литературных чтения Казарин (есть у нас такой литературный деятель) сказал, что фраза "трагический поэт" - тавтология. У Рыжего эта трагичность очень ярко чувствуется. Она у него роковая. Он всю жизнь был "простым парнем с Вторчика". Большинство его друзей "запнулись с медью в черепах" или как-то иначе нехорошо кончили. А его жизнь складывалась в гармонических созвучиях. А вокруг нищета, мещанство, глупость. Он не мог так просто жить. Он был несчастен, но несчастен в стихах.
Скорее всего оттого мне и нравится так сильно его читать вновь и вновь - этот большое мертвый человек разделяет со мной мою грусть, когда я разделяю его.

[старый добрый Тигрррь]

В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.

Длинною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя,

приеду». Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.

В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
...И поезда уходят под откос,
...И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

[Иннуся]

старый добрый Тигрррь, стихи прекрасные. От них так и веет настоящим и неподдельным одиночеством... И в этом их прелесть. Он тонко чувствовал жизнь, это очевидно. Я, конечно, не поэт, особенно сейчас, но понимаю, о чем ты говоришь про "несчастен в стихах", я о хорошем не рифмую.

Если ты воспринимаешь стихи, как возможность разделить свое настроение с кем-то, а не усугубить его, то это даже хорошо. Просто меня созвучные грусти стихи, фильмы, музыка - это вообще крах. Это усугубляет все в тысячу раз, обычно. Мне только тяжелее. У тебя иначе?

Стих под катом красивенный - глубокий и крайне грустный...

[старый добрый Тигрррь]

У тебя иначе?

Усугубляет, противопостовляет или влечет к иной цели - я не знаю. Как лет 5-8 назад дал определение искусству, как явлению, отражающемуся в чувствах, так ему и следую. И я лишь упиваюсь тем чувством, которое черпаю в стихах, либо распаляюсь взаимностью к автору.
Имеет место и другое - меня влечет к стихам. Ни прочтя ни вслух, ни про себя, ни в книги ни одного стихотворного произведения в течении долгого срока (скажем, месяца) меня прорывает и начинаю рыться то в классике, то в современных откровениях. Совсем недавно выучил наизусть огромный тяжелый негармоничный стих В.Кальпиди про "Пинающего банку, в которой цвела морская капуста". Нафиг оно мне надо? Что-то в этом чувствую! Ведь я и сам "часто бываю пьяным, но опьяненным чаще воздухом взращенным на углях тополиных, кленовых почек; ветром, который если судить по рябящим лужам, имеет свой антикварный почерк."
Я тону в стихах.
И почти всегда от грусти.